formiche

iPod 15

2010-01-15T16:49:00.002+01:00

E' bello a volte non trovare le parole,

quando si sente una musica dolce
e manca il fiato,

quando anche la semplice attesa di quella musica
genera emozioni,

quando lo spettacolo di un tramonto è troppo grande
per essere vissuto da soli.

soundtrack: Guaranteed - Eddie Vedder

iPod 14

2009-10-18T21:22:00.002+02:00

Sento la presenza degli auricolari sulla mia pelle. Solo quella. Silenzio.

Non ci sono più note che si rincorrono, solo echi lontani.

Sono diventate la successione di tinte dall'ambra al rosso sulle foglie cadute, sono la solidità del cotone ruvido tra le mie dita, sono l'umidità intensa dell'aria d'autunno su per le mie narici.

La Terra suona la sua melodia.

iPod 13

2009-06-01T23:27:00.002+02:00

Cosa mi vorrei dire?

Cosa vorrei far maturare fino all'estrema conclusione?

Cosa posso aspettarmi di trovare se non faccio altro che domandare?

Cosa vorrei vedere fuori dalla mia finestra stamattina?

Chi vorrei incontrare sulla soglia della mia casa?

Cosa posso fare per non pensare?

Quanto tempo manca alla mia fine?

E al mio inizio?

Quali ipotesi potrei prendere in considerazione prima di decidere qualcosa di inutile?

Cosa aspetto ad urlare?

Ora posso premere stop e smettere di ascoltare,

ma quando ho iniziato ad ascoltare?

iPod 1,2

2009-06-01T23:19:00.001+02:00

1,2…

1,2,3…

1,2 e non fermarsi, non tirare le redini…

Cedere alla follia di credere in una corsa primordiale, movimento trascinato dall'impulso, culla sospinta dalla forza di un cavallo selvaggio che non può portarci

in un posto più terribile di quello che immaginiamo,

perché solo nelle costruzioni della nostra mente può stare la desolazione estrema.

Lasciate che il cavallo selvaggio vi porti per lande deserte,

lasciate sfogare l’impeto della sua forza,

lui vi saprà portare oltre la terra arsa dal sole,

perché anche lui scalpita

freme

e sogna

di riposare su verdi colline

... wild, wild horses, couldnt drag me away ...

iPod 1+1

2009-03-16T21:05:00.001+01:00

C'è uno strano silenzio qui, un silenzio freddo. Il ronzio della ventola del condizionatore non fa altro che stabilizzare la mancanza completa di suoni. Ora si ferma.

C'è spazio per recuperare dalla memoria un gesto quotidiano che mi manca da quasi un mese, un rituale

immerso in una serie di passi da me creati o semplicemente incrociati,

vitalizzato dalla pungente aria del mattino sospinta da Eolo di fronte a quelle finestre,

snobbato da sguardi distratti, o più semplicemente pensierosi.

Chiudo gli occhi e vedo la mia mano premere play

... One love, one life...

Art of Vincent Van Gogh

2009-03-11T13:22:00.001+01:00

iPod 1°0

2009-02-08T19:54:00.005+01:00

La prima nota.

La aspetto in quell'interminabile momento di silenzio che la precede. In quell'attimo si risvegliano improvvisamente il racconto dell'ultimo episodio di una serie televisiva, la descrizione dettagliata delle attività da compiere per presentare in maniera efficace una richiesta di rimborso fiscale e la rivelazione piccante di un incontro della sera precedente.

E' magica.

Racchiude in sè tutto il significato del sussegguirsi armonioso che lentamente cresce dopo di lei, ne traccia il destino, precorre i suoi tempi, ne è l'impronta e l'anima, è la promessa, è il primo annuncio, il più forte. Dopo di lei le altre note non sono altro che il ricordo di lei, la inseguono e vivono la loro esistenza in funzione di lei. Non possono che essere in accordo, non possono ignorarla.

Non si dimentica.

iPod 9

2009-02-05T22:49:00.002+01:00

Sarà la stanchezza della sera che fa abbassare le difese. Colgo sugli sguardi l'espressione dei desideri che non si sanno contenere. Musica dal vivo, sorge spontanea dall'incontro dell'attimo con le sensazioni più radicate e profonde.

Arrivano gli applausi dagli auricolari, degno accompagnamento ad un sorriso non trattenuto, premio meritato per una spontaneità di fanciullo.

Lasciare liberare le emozioni, lasciare la musica continuare

... Let the music play ...

iPod (cas)8

2009-02-03T23:21:00.002+01:00

Do you... or do you not know... about...

Corre veloce il mondo, corre al ritmo del rullante incessante, del basso incalzante, dei passi uno dietro l'altro ad inseguire il prossimo squalo da sbranare in una lotta senza pietà.

Si agita la testa.

Si agita ritmica, indiavolata, posseduta dal potere ipnotico di onde sonore sparate a distanza ravvicinata.

Decibel oltre la soglia di sicurezza.

'Cause everybody knows... about...

Ignorare ogni evento del mondo esterno, farsi stordire dalle note, farsi pulsare addosso tutta la rabbia delle corde tese, stressate all'estremo, portate al limite della resistenza fisica per produrre graffi permanenti

nell'aria.

iPod 7

2009-02-03T22:47:00.001+01:00

E' arrivato il momento del silenzio. Ricaricarsi. Non parlare più al mondo per diventare più forti. Raccogliere dagli archivi composizioni perfette di note incastonate nei ricordi, sceglierle meticolosamente, prepararle.

Staccare le cuffie, compiere il sacrificio supremo di un attimo rubato all'incanto, al costo di smettere di nutrire smanie musicali, o false speranze, o sogni da completare.

Tornare agli elementi primari per trovare la propria origine, terra, vetro, cera.

Vedere crescere quel sogno, quella promessa, come un germoglio orgoglioso che vince una resistenza di ferro e artificialità.

E intanto prepararsi a premere play, gustando l'attesa di una musica sublime.

Il Suonatore - Pensieri serali - Jam session (II° parte)

2009-02-01T23:59:00.002+01:00

Suono.

Suono perché è l’unico modo che conosco per uscire da questa paralisi interiore.

Suono perché la mia tromba è disposta ad ascoltarmi quando ho bisogno di ricordare una strada srotolarsi in mezzo ad una notte d’estate, tra le ombre appena accennate di ulivi silenziosi, l’odore penetrante dei ginepri che risale le narici e i brividi che corrono su tutto il corpo per la brezza leggera, o per qualche cosa di inspiegabile.

Suono perché la musica è eterea come il ricordo di te.

Suono per ricordare alla città che la pioggia è finita e che si può riprendere ad uscire per le strade, per vivere, affrontare viaggi nei cinque continenti, ritornare, sentire l’aria pungente penetrare fin sotto la pelle.

Suono per lasciare nell’aria note sospese in teche di cristallo, perfette e fragilissime, eterne e immutabili in quell’unico attimo di vita a loro concesso.

Suono perché è l’unico modo che conosco per parlare con il mondo.

Suono perché bisogna librarsi nel cielo, come gabbiani, per sentire il vento addosso, lasciarsi guidare da una torre di controllo invisibile e pensare solamente a contare le onde del mare che si infrangono sugli scogli.

Suono per cullare pensieri inquieti, alla ricerca del loro equilibrio zen dopo aver divorato chilometri lungo sentieri inaccessibili e folli.

Suono per succhiare al tempo il nettare della vita.

Suono perché è l’unico modo che conosco per condividere con la mia tromba l’aria che respiro.

La musica arriva a tratti come la luce tremolante delle stelle. Mi tiene compagnia in questa notte senza sonno, mentre sfoglio ad uno ad uno i ricordi della mia giovane vita e li incollo a quei puntini luminosi offerti da quei pochi scampoli di cielo lasciato libero dalle nuvole.

Mi piace passarli in rassegna uno ad uno, sfogliarli, come quegli album di fotografie oramai uccisi dalla tecnologia. Solo tu resisti papà. Mi dici sempre che la stampa regala qualcosa di magico alle immagini, dona loro una forma tangibile, ci permette di accarezzarle.

Da quando mi hai insegnato a farlo prendo spesso una delle tue foto in primo piano e passo le mie dita sul tuo viso. La mia preferita è sicuramente quella appoggiata sul mio comodino, forse perché è la prima che ti ho scattato.

Sei seduto al pianoforte, le mani appoggiate ai tasti ed il collo leggermente all’indietro, con lo sguardo rivolto verso di me.

Ridi.

Non c’è una singola goccia di felicità, in quell’istante, che non venga resa al mondo se non per il tramite di quel sorriso.

- Dai, fai finta di suonare, ti faccio una foto!

- Ma non dobbiamo fare finta… su fai la brava… dobbiamo iniziare la lezione...

- Solo una foto!

- Andiamo a farle dopo, con la luce del tramonto, i castagni del parco hanno dei colori stupendi, vedrai. Ma ora vieni qui, Chopin ci aspetta.

- Cosa suoniamo oggi?

- Un notturno, scegli tu.

- Perché si chiamano notturni?

In quel momento vidi i tuoi occhi illuminarsi come mai avevo visto prima di allora. Fu come se quella domanda, così innocente, così pura, ti avesse portato d’improvviso in un altro mondo. Percepii quell’emozione così intensa e così fulminea pur non riuscendo ad immaginarne le cause. Mi strinsi tra le tue braccia.

- Sai cucciola, non mi ricordo esattamente per quale motivo abbiano questo nome. Molto probabilmente anche Chopin non era affatto soddisfatto di questo titolo. E’ come se dovessi scegliere una parola, o anche una frase intera, per descrivere quel gomitolo di sensazioni che ti si blocca nello stomaco mentre suoni. Tu riesci a sentirlo mentre suoni?

- Io sento solo il pianoforte, non sento nessun gomitolo...

- Si capisco! Beh, quando inizierai a sentirlo capirai completamente il significato di quello che ti ho detto. E ora suoniamo!

Papà, non sai quanto ti sia grata per non avermi dato questa risposta: “è un tipo di composizione musicale ispirata alla notte”.

Grazie anche, ovviamente, di avermi permesso di scattarti una foto.

FINE

Citazioni involontarie - nota a "Il Suonatore"

2009-01-26T22:52:00.002+01:00

Non mi piace usare le citazioni.

Ovviamente questo si applica anche nel momento in cui scrivo dei pezzi. E' successo, però, che rileggendo l'ultimo post de "Il Suonatore" (http://formiche.blogspot.com/2009/01/il-suonatore-pensieri-serali-jam.html) riconoscessi in alcuni passaggi le parole di una canzone di Nick Cave, "Into my arms":

And I don't believe in the existence of angels
But looking at you I wonder if that's true
But if I did I would summon them together
And ask them to watch over you
To each burn a candle for you
To make bright and clear your path
And to walk, like Christ, in grace and love
And guide you into my arms

Ovviamente non ho riportato le stesse parole nel mio racconto, anche perchè l'ho scritto prima di aver scoperto il testo di questa magnifica canzone (avete fiducia in me vero? :-). E poi, se vogliamo proprio essere precisi, dovrei essere accusato di plagio solo per questa frase:

... ogni tuo passo, fino a quello definitivo che ti consegna nelle mie braccia ...

Nonostante questo misero punto di contatto, o almeno così sembrerebbe sulla carta, mi sono riconosciuto molto nel testo della canzone, in particolare perchè associo l'evocazione degli angeli che illuminano la strada con l'apparizione avvolta da vestito bianco che si presenta al personaggio del racconto.

E adesso basta, perchè come diceva Neruda spiegare il significato di uno scritto è come chiedere l'età ad una signora.

Avevo detto che non mi piacciono le citazioni...

Il Suonatore - Pensieri serali - Jam session (I° parte)

2009-01-21T00:46:00.002+01:00

Cammino ancora per queste strade, sono perso, mi voglio perdere. Non voglio trovare un punto stabile per farmi colpire dalla pioggia, forse posso eluderla con il mio passo veloce. Aumento il ritmo per cercare di scappare, mentre aumentano i battiti nel torace, la frequenza del respiro, la velocità dei pensieri nella mia testa inseguiti come prede dalle loro paure.

La mia mano sinistra fruga nella tasca della giacca, non c’è. Provo a cercare anche a destra, poi ancora con entrambe le mani, sui fianchi. Ho lasciato a casa l’iPod. non posso ascoltare i miei pensieri, mi dicono cose troppo vere, non posso resistere. L’agitazione mi fa aumentare ulteriormente il passo. Sento il rumore dei tacchi sull’asfalto, costante, cerco di seguire il loro ritmo, di concentrarmi sulla loro melodia. Mi sembra sentire il suono di una tromba in lontananza mescolarsi a loro.

Alzo lo sguardo e vedo una finestra accesa al secondo piano. E’ da lì che proviene la musica.

Continuo con la mia missione, cavaliere integerrimo fedele alla causa. Forse sarebbe meglio aprire la finestra per far sentire meglio le note. Mi avvicino, e proprio mentre la sto aprendo mi accorgo di una presenza sul marciapiede opposto. E’ immobile, con lo sguardo rivolto verso l’alto, come se fosse alla ricerca di un motivo per stare sotto l’acqua persistente.

Non la sento più, ha smesso. Ecco, ora quella finestra si sta aprendo. Un attimo e la musica riprende. Oramai la fonte è certa, non mi resta che portarla da te. Devo solamente trovare il vetro da cui ti affaccerai, timidamente, scostando la tenda con la mano tremante dall’emozione di scoprire chi si trova di sotto. Devo solamente trovare il tuo balcone. Devo trovarti. Dove sei?

Marcerei tutta la notte se solo lo sapessi, marcirei in questi abiti umidi fino al midollo, per poi dissolvere queste nuvole al soffio melodioso di una tromba come quella che sto sentendo ora.

Mi pare quasi di vederti arrivare adesso. Attraversi il Ponte S***, illuminato dai lampioni e dalla luce tenue della luna. Il tuo vestito bianco sembra essere immune all’acqua, i capelli sciolti scendono sulle spalle, ondeggiano ad ogni tuo passo, fino a quello definitivo che ti consegna nelle mie braccia.

Ti stringo, sei reale. In questo momento non concepisco possibile nessuna altra azione nel corso della mia vita. Ti stringo ancora più forte, fino a farti svanire, fino a cancellare quella scia di diamanti dietro di te, lasciando solo innumerevoli gocce di pioggia a riflettere la luce sulla strada per creare nuovi miraggi.

Mi manchi tanto papà. Guardo ancora il cielo come se il tuo aereo avesse deciso di tornare indietro, come se avesse sentito le mie preghiere, come se io non avessi sentito la tua voce al telefono dirmi di essere appena arrivato in aeroporto.

Era una voce sicura, di chi non si fa spaventare dalle distanze, dai luoghi sconosciuti, dagli estranei. Hai la capacità di conoscere esattamente quello che la vita ti offrirà, istante per istante, come se anticipassi le parole di una canzone ascoltata più volte. Io non ci riesco, per quanto possa provarci, per quanto possa esercitarmi tutta la notte con le note provenienti dalla strada, o forse dal palazzo vicino, credo vi abiti un musicista ma non sono mai riuscita a vederlo.

Ancora una nota sbagliata. Non sono in serata, non riesco a trovare la giusta concentrazione. Chiudo la finestra, autorizzando l’aria fresca lasciata dal temporale ad una rapida incursione all’interno delle mie ossa. Ho i brividi.

Appoggio la mia tromba sul tavolo e mi lascio sprofondare sul divano. La forza di gravità e i miei pensieri mi inchiodano in questa posizione. Sono immobile e disorientato. Sono stanco. Stanco di rincorrere la vita su vagoni che rimbalzano avanti e indietro al di sotto del livello delle vite dei più. Stanco di calcare quei gradini con passi veloci e delicati, come le dita che scivolano tra i tasti di un pianoforte. Vorrei essere una nota con il gambo ancorato ad un pentagramma, tassello di un tutto ordinato, parte di un’armonia galleggiante su onde melodiose, elemento di un branco guidato da una bussola naturale.

Ogni giorno è per me una forzatura verso qualcosa di non ricercato, stazioni in cui non mi voglio fermare, una meta che non desidero. Mi sforzo e mi logoro. E la mia testa affonda ancora di più in mezzo a una porzione di cotone giallo, consunto e sgualcito come questo sentimento che mi consuma e mi paralizza.

Eccoci a casa. Butto tutto sul divano, borsa del PC, giacca, dossier. Devo dire alla domestica di cambiare il copri divano, è di un giallo ormai sbiadito.

Vediamo cosa ci riserva il frigorifero … mmm … bene, i soliti surgelati. Dalla prossima settimana una sera in meno al ristorante e una in più dedicata ai DVD di cucina, chissà, dicono anche che si acchiappi di più preparando una cenetta succulenta. Accendo il gas e metto su la padella, conto i cubetti di spinaci, cinque, sei, ancora uno. Comincio a sentire tutta la stanchezza, stropiccio gli occhi arrossati, troppe ore passate davanti al monitor.

Adesso mi libero anche di questi tacchi. Lascio scivolare i piedi su questo parquet così caldo, voglio sentire il contatto del legno sulla mia pelle. Come mi piaceva fare lo stesso gesto a casa di D., quando con la scusa di andare a studiare da lui mi infilavo tutto il giorno nella sua camera, sfogliando le sue foto, le nostre foto, odorando i suoi libri, accarezzando i suoi capelli.

Accennavo passi di danza su di un parquet simile a questo. Ero libera. Non esistevano le osservazioni severe di tutte quelle insegnanti che hanno accompagnato la mia infanzia.

Cos’è rimasto ora di quella bambina?

La voglia di essere felice.

E’ sempre lo stesso desiderio, si trasforma solo con gli anni, e il tempo ci costringe a nasconderlo con una maschera sempre più pesante.

Cerco i punti in cui il legno è più flessibile, mi alzo in punta di piedi per farlo cedere, per vincere la mia personale battaglia ad ogni stridere e scricchiolare, colpo su colpo, fino a quando quella serie di rumori sordi non si vanno a mescolare con un ritmo riesumato dalla memoria. E’ una sinfonia ricercata, capace di unire strumenti suonati a distanza di decenni ed escludendo qualsiasi altro evento presente di cui il mondo possa dirsi testimone.

Il Suonatore - Pensieri serali

2009-01-16T21:21:00.000+01:00

Il rimpianto più grande della mia giornata è quello di non essere riuscito a far emozionare nessuno.

Me ne sarei accorto subito. E’ un’espressione che compare sul viso all’improvviso, mentre viaggiando tra i ricordi ti imbatti in un’immagine che avevi accantonato da tempo: sei felice di averla ritrovata, intatta, per nulla scalfita dall’attesa. Era lì ad attenderti, come si può stare su una panchina alla fermata dell’autobus.

La mia musica non è quell’autobus che arriva a destarla. Non è abbastanza forte. Non spinge le persone così lontano, non fa incontrare loro i propri ricordi.

Cosa dovrei fare adesso allora?

Sono seduto con la mia tromba in mano e non so che pezzo suonare. Non so come andare avanti. Lo porto alla bocca ma poi ci ripenso subito.

Devo mettere in fila 7 note e non mi so decidere. Eppure non sembrerebbe un’operazione complicata, stiamo parlando di 7 note! Sorrido ripensando a tutte quelle operazioni relativamente elementari che non sono mai riuscito a compiere nella mia vita, a quando dovevo dirti “Ti voglio bene” e non riuscivo a muovere la bocca, a quando ho rinunciato al sogno di salire su quella nave. Le azioni più semplici sono anche le più straordinarie. Accadono senza il bisogno di essere dimostrate, ed è forse per questo che le definiamo naturali.

Quando suono il jazz ritrovo questa naturalezza, ritrovo il moto degli eventi che si inseguono l’un l’altro, si cercano, giocano come amanti spensierati, ubriacati dalla luce riflessa vicendevolmente e forti della fiducia che li unisce e li trasforma in un’armonia, perfetto equilibrio, un istante, e tutto il mondo ruota intorno, un fotogramma fisso, immobile, soluzione universale del caos dominante l’intera genesi umana, unica speranza, ancora di salvezza, panacea di tutti i mali ancora da curare, raggio di sole tra le nuvole fitte di un temporale, oasi nel deserto, scarpetta di cristallo, sogno avverato e tutta la felicità sprigionata da un solo tuo sorriso.

Non mi basterebbe dire tutto questo? Suonarlo?

Riuscirei a creare l’opera più prodigiosa e grandiosa mai vista dal mondo intero. Invece mi accontento di ricercare la perfezione a piccoli passi, eseguendo sequenze virtuose da studente modello, cesellando minuziosamente l’opera come un piccolo artigiano meticoloso, mentre il mondo sta là fuori ad aspettarmi, roboante, immane, spaventoso come una voragine senza fine, gigante Golia che non posso sconfiggere.

Cosa aspetto a questa finestra?

La pozzanghera che diventi lago affinché io, Principe, possa salvare il mio cigno? La lenza che catturerà la luna per trasformarla in pegno d’amore? L’unica certezza è questa attesa in cui tutto rimane immutato, e dove la mia tromba resta stretta tra le mie braccia senza la possibilità di emettere alcun suono.

Solo i ricordi possono aiutarmi a smuovermi da questo immobilismo. Vado a cercarli in una scatola di vecchie lettere, alcune delle quali non hanno mai abbandonato questa casa, e probabilmente mai incontreranno il loro destinatario. Prendo la prima:

Immaginarti.

Non riuscire a vederti ma saperti lì. I miei occhi spalancati ti cercano nel buio, sei da qualche parte tra me ed il cuscino, sei in trappola ma non ti vuoi far scoprire.

Sfiorarti.

Adesso sento la tua pelle, il tuo odore mi entra dentro le ossa, scende giù, fino a colmare quel vuoto creato dall’attesa.

Stringerti.

Sentire il tuo calore, racchiudere le mie braccia per non farlo scappare, stringere ancora di più, fermandomi solamente per la paura di farti male.

Sognarti.

Ogni momento in cui chiudo gli occhi, ogni momento in cui li tengo aperti.

Provo ad immaginarti mentre leggi queste parole, mentre fai passare le tue dita delicate sull’inchiostro azzurro. Un sogno che si realizza, chissà quando. Chiudo gli occhi per farlo accadere e per sentire meglio le note, finalmente liberate dalla bocca della mia tromba.

Mi sento meglio, sembro quasi dimenticarmi della pioggia che continua imperterrita da giorni ad annunciare la propria intenzione di tenere l’estate lontana ancora per molto. Le gocce sul vetro diventano passeggeri affrettati, intenti a farsi strada tra la folla della stazione per arrivare in tempo al proprio treno. Dentro le vetrine, i manichini vestiti in frak eleganti invitano a danzare dame avvolte da delicata seta impreziosita con ricami di rose, oro e diamanti. Come d’incanto, vedo le nuvole grigie e cupe trasformarsi in morbidi tendaggi di un baldacchino costruito per ripararmi da un sole tanto cocente quanto immaginario.

Non posso fermare ora le note, mi sento in debito con chi soffre ed ha bisogno di conforto, anche se non sta ascoltando la mia musica in questo momento, in uno spazio che sta tra la mia finestra e l’infinito. Mi sento di rappresentare tutti gli istanti di sofferenza trasformati in espressioni di bellezza a conforto di altre sofferenze. Mi sento in dovere.

Il Suonatore - Ritorno a casa - Duetto con sax

2009-01-11T08:27:00.000+01:00

E’ un chiodo fisso nella mia testa, non si ferma, mi perseguita, continua a suonare senza fermarsi affollando la mia mente da quando ho preso coscienza di me stesso questa mattina.

Perché non ricordo il titolo della canzone?

La sorte ha anche voluto nascondermi il CD in cui avrei trovato la risposta a questo tormento. Mi sarebbe semplicemente bastato passare in rapida rassegna tutte le canzoni dell’album, e a un certo punto avrei alzato il volume delle casse fino a far arrivare le note al soffitto, ascoltandola e riascoltandola fino a consumare il tarlo che me l’ha portata in sogno.

Perché tanta angoscia? Perché questa morsa che mi chiude lo stomaco? Quale misteriosa relazione lega questa canzone alla mia vita, qual’ è il collegamento?

Devo risolvere l’enigma. Ho bisogno di concentrazione. Nessun movimento è ammesso, silenzio assoluto. Vorrei paralizzare quell’uomo prima che gli passi per la testa di iniziare a suonare il proprio strumento. Inizio ad esaminarlo, quasi volessi ipnotizzarlo per impedirgli ogni sorta di movimento. E’ visibilmente immerso nei propri pensieri, ne è ossessionato, forse anche lui ha una canzone che lo perseguita, è una canzone che lui stesso ha composto, è la melodia più intensa mai prodotta nel corso della storia della musica. Ed è la sua persecuzione. E’ l’apoteosi massima dell’autolesionismo.

L’immobilità di pensieri e suoni è rotta solamente dal trillare isolato del campanello per la prenotazione della fermata. Scandisce ad intervalli regolari l’inizio del ritornello, di quell’unica strofa le cui parole rintoccano dentro la mia testa ogni volta più forte, mentre alberi veri scorrono senza sosta dal finestrino.

Chiudo gli occhi per ascoltare meglio, o forse per rivivere il sogno da cui tutto è iniziato. La musica si fa più forte, mi riporta agli istanti immediatamente precedenti al mio risveglio, a quelle sensazioni profonde ed inconsce, magnetiche e misteriose, senza sorgente e senza fine.

Mi stringo nel velluto marrone della mia giacca, chiudendo stretto il colletto della camicia intorno alla mia pelle. Non è stato il freddo a produrre questo movimento. E’ stato solamente un gesto istintivo, come stendere una mano per sfiorare boccoli di capelli nell’oscurità. A volte i nostri gesti sono più naturali di quello che appaiono. Appoggio la testa sul metallo freddo e inseguo con lo sguardo le luci del semaforo che si allontanano dal finestrino. Anche questo atteggiamento non è stato ricercato.

Avere uno strumento tra le mani non mi obbliga a scrivere in anticipo su uno spartito ogni attimo della mia vita. Semmai giustifica l’improvvisazione. Giustifica l’alzarsi ogni mattina per non sapere chi incontrare, sperando di ottenere da queste persone un sostegno per la propria esistenza. Giustifica lo sperare di incrociare uno sguardo amico per trovarne conforto. Giustifica l’improvvisare note pensando a qualcuno e tornare a casa la sera, soli, attorniati da volti troppo presi dalle loro ansie o dai loro pensieri mediocri.

Mi avvicino all’uscita, un ragazzo bisbiglia una cantilena, forse una canzone.

Scendiamo insieme dall’autobus.

Il Suonatore - Ritorno a casa – Duetto con basso

2009-01-08T23:47:00.001+01:00

Ho ancora la testa affollata di immagini. Colori forti e tratti decisi, figure umane appena accennate, come se fossero definiti i soli contorni dell’anima. Espressioni intense delineate da macchie di colore, dolore, rosso come il sangue, paura, nera come l’abisso che può provocare una macchia di china nella sua inesorabile espansione alla conquista di mondi cartacei.

E’ stato tutto così fulmineo, un’emozione dopo l’altra in rapida successione, come una scarica di adrenalina, diretta, per arrivare subito alla reazione che si intende scatenare.

Ho bisogno di sensazioni lente.

Guardo quell’uomo appoggiato alla pensilina con lo sguardo assorto tra le fermate della 50 e della 64. Passa dolcemente la mano sullo strumento che tiene con se, da qui sembrerebbe una tromba. Mi fa subito pensare ad un artista bohémien, un’apparizione catapultata direttamente da un altro secolo, da un altro modo di vivere l’arte, da un altro modo di concepire la vita.

Ogni suo gesto aumenta l’aurea di incomprensione intorno a lui.

Che il suo dolore non sia abbastanza intenso per farlo viaggiare in una tempesta di note, in uno scarico di acuti strazianti tali da farlo assurgere a maestro del jazz? O forse non è diventato un grande musicista solo perché il suo male non è abbastanza comune, comprensibile alla gran parte degli afflitti? A suo modo potrebbe vivere la più grande esperienza emotiva di tutta l’umanità senza che alcuna persona possa assaporarne la sensazione. Potrebbe sfuggirmi proprio ora, qui, sotto il naso, camuffata dall’aspetto mite di quest’uomo: solo la sua tromba conosce questo mistero, perché se è realtà è stato svelato grazie al tremore di quelle labbra così vicine alla sua bocca nel momento in cui si dà vita alle note.

Saliamo entrambi sull’autobus.

Il Suonatore - Ritorno a casa

2009-01-07T21:07:00.001+01:00

E’ già sera, è ora di smettere. In questo momento mi stanno passando davanti tutti gli sguardi che ho incrociato in questa giornata, tanti occhi pensierosi e assorti.

A volte mi chiedo se la gente sia felice. E’ forse la domanda più banale che ci si possa porre, ma allo stesso tempo ha la risposta più difficile da dare. Ecco, se volessi rispondermi dovrei cercare di sintetizzare in un lapidario Si o No le lacrime appena accennate, i sorrisi appena abbozzati sui volti sognanti, i dubbi, le speranze e le incertezze di tutti quei visi. Se tutta la gente fosse felice nessuno si fermerebbe ad ascoltare le note malinconiche della mia tromba, nessuno chiuderebbe gli occhi al suo suono per veder realizzati i propri sogni.

Forse il problema della nostra epoca è che non siamo né tristi, né felici. Viviamo nel mezzo anche le emozioni.

Aspetto l’autobus sulla banchina. E’ il primo giorno di primavera, la brezza leggera passa sotto la mia camicia, ma l’aria è mite, anche se carica di pioggia. Avrei voglia di stare a guardare il mare, chissà com’è mosso da questo vento, chissà se è lo stesso, e se arrivano a lui le mie parole. Vorrei farlo smuovere, agitare, gridare, picchiare sulle rocce in modo che possa sentirlo da qui, possa sentirlo implorare il mio perdono, quasi fossi io il suo Dio.

Ti accarezzo, come se non avessi fatto altro da quando sei nata, come se fossi stato io a levigarti e a generarti dal metallo grezzo, ruvido. Mi sembra di non poter vivere senza le tue note, senza il brivido che corre lungo di me quando prendono forma. Continuo ad accarezzarti nonostante gli sguardi sospettosi della gente, e le loro nuche, già pronte a dondolarsi in segno di disapprovazione per un gesto tanto poco ordinario.

Voglio sfidarli.

Voglio chiudere gli occhi e far pensare a tutta questa gente che io stia dormendo, mentre invece sto già librando in aria con il mio tappeto volante sopra questa città e queste poche foglie in una gabbia di cemento, sopra questi uomini e queste donne tanto spaventati dalla sola idea di cambiare vita, sopra i miei pensieri e le mie ansie rimaste a terra a crucciarsi per le loro paure.

Voglio chiudere gli occhi e sentirmi vivo, ascoltare con attenzione il sangue che pulsa nelle mie arterie, perché è li dove si sente più forte il battito della vita. E confondere il fruscio del vento con una melodia infinita, con le sue note e il tocco delle dita sui tasti, e l’ansimo del fiato rotto dall’emozione provocata dall’eseguirla, e i ricordi incorniciati, e le mie mani riflesse sulle curve sinuose del mio strumento.

Apro gli occhi e inizio il viaggio verso casa.

iPod 6 (Vorrei)

2008-12-11T22:43:00.003+01:00

Vorrei...

Vorrei dover parcheggiare i soli piedi

con cui cammino,

avere una sola finestra su cui giocare con

gocce di emozioni,

permettermi il lusso di contare quante boccate d'aria dover

ancora respirare.

Vorrei appoggiare il mio

quadro preferito alla parete,

caricare una canzone

sull'iPod

ed ascoltare

per ricordare,

correre

pensare

urlare

giocare

Dimenticare.

Tutto in un attimo.

Il Suonatore - Principi d’Acacja > Porta Nuova

2008-12-08T17:15:00.003+01:00

Non mi voglio sedere.

Fammi stare accanto a te, appoggiando solamente le mie spalle contro questa sbarra fredda, e lasciami torturare le tue dita, in silenzio, facendo loro provare la ruvida plastica di questa odiata valigia.
Non vuoi reagire, fai finta di niente, continui a fissare il buio della galleria tenendo la testa di fronte allo spiraglio del finestrino aperto, incurante dell'aria diretta sul viso, nonostante la stagione estiva sia passata da tempo. Accetti questo stato vegetale perchè non hai il coraggio di guardarmi, di dirmi che mi stai abbandonando ancora e che il tuo lavoro è più importante di me. Tornerai tra un mese, portandomi fotografie di immensi campi coperti di fiori gialli e dicendomi di aver pensato a me a ogni scatto, ecco l'assoluzione a cui hai pensato, ma in questo momento sei inerme, impotente, muto.

Hanno appena iniziato a suonare la tua canzone preferita, la senti? Si, te ne sei accorto, vedo che a poco a poco accenni un sorriso e chiudi gli occhi per ascoltarla meglio. Adesso inizi anche a stringere quelle dita che fino a pochi istanti fa ti opprimevano indisturbate.
Fammi felice, balliamo!
Ecco, ora le nostre dita si alzano in piedi e si mettono di fronte, iniziando a oscillare lentamente sul bordo di una tortuosa pista di plastica dura. Non hanno paura di cadere, sembrano quasi alzarsi da terra e volare, non sentono vertigini, sono completamente ipnotizzate dal ritmo di questo strumento magico, dalle sue note sublimi. Danzano come se quel ballo fosse l'ultimo desiderio di un condannato, si stringono fino a cambiare colore, fino a quando la voce stridula dell'altoparlante annuncia l'ultima stazione.

Ti voglio bene papà, mi mancherai.

Il Suonatore - Stazione 6 > Stazione 10

2008-12-01T22:43:00.002+01:00

Anche questa settimana è andata. Certo, sarà meglio controllare la posta anche domani, A.G. potrebbe già avermi risposto. In tal caso sarà meglio prepararsi, analizzare tutti i termini della questione, essere pronti a dare tutte le risposte del caso. Non sto commettendo errori, e devo continuare così. Naturalmente anche M.T. deve comportarsi allo stesso modo, bisogna mantenere alta la soglia di attenzione, segnalare ogni tipo di criticità. Stazione 7, manca ancora un bel pezzo. Calma, è solo stress da lavoro, normale amministrazione.

Adesso arrivo a casa e metto su un bel film, ho tanti di quei DVD, e poi non sto sfruttando al meglio la mia nuova TV. Non ho nessuna voglia di uscire, e poi un po' di riposo mi farà bene. Non posso andare a dormire tardi tutte le sere. Ho bisogno di questi due giorni per riposarmi.

Stazione 10, finalmente. No, non ho monete, mi dispiace.

Il Suonatore - Fermi > Monte Grappa

2008-11-20T23:43:00.003+01:00

Cosa stai facendo?

Non ho visto mai nessuna persona fissare così ostinatamente brandelli di giornale abbandonati sotto ai sedili di un vagone della metro. Cosa stai facendo realmente? Jeff Buckley ti sta sussurrando all'orecchio dolci parole d'amore? Guarda che non sta dentro al tuo iPod, non è più tra noi, è finita per lui. Poi tu piuttosto hai l'aria di una che ascolta Justin Timberlake... come fai a piacermi allora?

Guardami, ti prego guardami.

Alza il tuo viso, lentamente.

Sposta quella ciocca che ti copre gli occhi e portala dietro l'orecchio.

Guardami.

Quante volte io ti ho guardata. La prima volta è stata una mattina di Novembre, e quel ricordo è ancora nitido nella mia memoria. Ti avevo trovata avvolta nel tuo cappotto rosso. Se avessi saputo prima di trovarti lì, pensai, sarei arrivato tutti i giorni dieci minuti in ritardo, al diavolo il lavoro. Eri in piedi sulla banchina, al limite della striscia gialla, con la testa tra le nuvole e lo stesso sguardo perso nel vuoto.

A cosa pensi?

Vorrei essere la ragione che ti incanta, il sogno che ti toglie il sonno, il pensiero che ti fa sognare.

Basterebbe solamente che tu sfilassi quei maledetti auricolari e ti facessi avvolgere dalla musica velluta di questa tromba, accarezzata dolcemente dal suo suonatore. Ti farei danzare fino a farti girare la testa, ti farei sentire il ritmo delle note oltre lo stridere delle rotaie, oltre gli altoparlanti assordanti, oltre le voci confuse impegnate in discorsi non ascoltati.

Il Suonatore - Introduzione

2008-11-05T21:40:00.003+01:00

Io e te, soli, a godere di queste note felpate.

Siamo bellissimi: io con la mia giacca di velluto e tu nuda, ricoperta di metallo luccicante. Viaggiamo trasportati da un ritmo che noi soli conosciamo, codice intimo, segreto da non svelare. Ti accarezzo tra l'indifferenza generale della gente, lasciando che la mia mano sfidi il freddo tagliente dell'aria e quello più nascosto dei cuori.

Le note continuano a scivolare una dopo l'altra dalla tua bocca curva e lucida, spinte dal tocco delicato delle mie dita sui tuoi tasti, mentre le seguo trasognato fino alla fine del loro cammino.

Piccole Storie - Introduzione

2008-11-05T21:04:00.000+01:00

E adesso chi faccio parlare?

Personaggi bizzarri affollano la mia mente: gnomi ancora bagnati di rugiada, principesse pallidissime dai lunghi capelli castani e occhi trasparenti, giganti ciclopici con immense clave di forma irregolare, distinti signori dai baffi ben curati in eleganti vestiti grigi, bambini che si tengono per mano con una palla color arcobaleno in mezzo ai piedi, marinai dagli sguardi spossati dal sole, levigati dal vento, incisi dalla salsedine.

Tutti in fila, ordinati, silenziosi.

Mi guardano dritto negli occhi, li vedo di fronte a me, uno ad uno, a chiedermi con quello sguardo fisso ed angosciato quale sarà il loro destino.

Una bambina si avvicina.

Ha un vestito color pastello, bianco crema con piccoli pois rossi, i capelli legati a coda di cavallo ed una piccola bambola di stoffa stretta nella mano sinistra. La tiene in quella mano perché possa sentire meglio il sangue ad ogni spinta regolare del suo cuore.

Allunga la sua mano destra verso di me.

Sarà lei la prima.

iPod 5

2008-10-24T13:27:00.005+02:00

L'aria frizzante della mattina e la luce tenue del sole di fine Ottobre risvegliano delicatamente i miei sensi, gradualmente, fino al momento in cui vengono consegnati al potere ipnotico delle note.

Una delicata melodia invade l'emisfero sinistro del mio mondo, poi l'emisfero destro, accarezza una sensibilità di cristallo che ogni altro evento incrinerebbe in maniera definitiva.

Beeeepp: chiusura porta del tram.

Di fuori solo il superfluo: guanti di pelle morbida di fine fattura rigorosamente in tinta con la borsetta, discorsi d'affari scanditi al telefono con la stessa enfasi di proclami per la libertà, preziosi orecchini, soprabiti pregiati.

E tanta rabbia.

Rancore verso gli altri, voglia di arrivare ovunque e comunque, sento gomiti colpire indifferenti ed arroganti per avvicinarsi all'uscita mentre ancora la musica mi incanta.

Beeeepp: apertura porta del tram.

Il freddo mi sorprende, crudo, inaspettato. Riesco ancora a strappargli l'immagine di larghe foglie arancio con riflessi di rosso a volte più forti, a volte men forti. Stanno appese a un cielo di un grigrio talmente uniforme da rendere piatto l'orizzonte, quasi fosse il disegno di un bimbo, mentre le guardo oltre il muso di Mistral appoggiato sulla mia spalla.

Beeeepp: apertura tornello della metro.

Ho ancora bisogno di sentire vivi i due emisferi. Sfioro il tasto stop senza premerlo. Voglio rimandare.

iPod 4

2008-09-03T12:57:00.001+02:00

Premo stop.

La luce verde comincia a lampeggiare, pulsazioni ritmiche, ultime contrazioni fino allo spegnimento della propria vita, in attesa di una nuova resurrezione.

Sfilo entrambi gli auricolari.

La mia mano sinistra inizia a descrivere nell'aria dei centri concentrici intorno alla mano destra, una danza regolare che magicamente dispone il filo in maniera ordinata.

La musica continua.

E' nel tuo respiro che si fa più vicino, è nel tepore della tua pelle che comincio ad avvertire, è nella segretezza dei tuoi sogni che oso violare.

E' la musica che stai ascoltando.

Voglio scoprirla.

Rubo uno dei tuoi auricolari.

Le note si fanno sempre più definite, prendono coraggio, alzano la voce, diventano la voce di Noel. Cominciano a descrivermi i luoghi in cui stai viaggiando in questo momento. Ci raccontano la loro storia. Ci uniscono.

Condividiamo lo stesso nettare.

Chiudo gli occhi.

Piccolo test

2008-08-28T21:23:00.000+02:00

Se lo leggi e lo capisci , hai l'emisfero sinistro del cervello ben sviluppato.
Se leggi le prime parole il tuo cervello decifrerà auomaticamente il resto del testo:

UN 837 610RN0 D'357473 3R0 1N 5P146614 0553RV4ND0 DU3 81M83 610C4R3 N3774 548814, 574V4N0 74V0R4ND0 M0770 C057RU3ND0 UN C4573770 D1 548814 C0N 70RR1, P4554661 536R371 3 P0N71. QU4ND0 574V4N0 F1N3ND0 V3NN3 UN'0ND4 CH3 D157RU553 7U770 R1DUC3ND0 17 C4573770 4D UN MUCCH10 D1 548814 3 5CH1UM4... P3N541 CH3 D0P0 74N71 5F0RZ1 73 84M81N3 51 54R3883R0 M3553 4 P14N63R3, P3R0 1NV3C3 D1 QU3570 C0R53R0 P3R 74 5P146614 3 C0M1NC14R0N0 4 C057RU1R3 UN 477R0 C4573770; C4P11 CH3 4V3V0 1MP4R470 UN4 6R4N 73Z10N3; 1MP136H14M0 M0770 73MP0 D3774 N057R4 V174 C057RU3ND0 QU47CH3 C054 P3R0 QU4ND0 P1U 74RD1 UN'0ND4 4RR1V4 4 D157RU663R3 7U770, R3574N0 5070 7'4M1C1Z14,7'4M0R3, 7'4FF3770 3 73 M4N1 D1 C070R0 CH3 50N0 C4P4C1 D1 F4RC1 50RR1D3R3.

iPod 3

2008-08-11T21:46:00.002+02:00

La mia mano sinistra fruga nella tasca della giacca, non c'è, provo a cercare anche a destra, poi ancora con entrambe le mani, sui fianchi. Ho lasciato a casa l'iPod.
Non posso ascoltare i miei pensieri, mi dicono cose troppo vere, non posso resistere.
L'agitazione mi fa aumentare il passo. Sento il rumore dei tacchi sull'asfalto, costante, cerco di seguire il loro ritmo, concentrarmi sulla loro melodia.
Il suono di una tromba in lontananza si mescola a loro.
Inizio ad ascoltare.

iPod 2

2008-07-09T12:25:00.003+02:00

Mi spaventa.
Il rullo deciso della batteria, il frastuono delle chitarre elettriche, le parole urlate al microfono.

Ne ho bisogno.
Lascio alto il volume, sicuramente anche la signora seduta vicino a me percepisce la voce di Noel, ma per me è diverso. La sento scuotere i miei timpani, vibrare dentro la mia testa, scrollare le mie paure, aumentarle per poi annullarle nel momento in cui realizziamo che se si fanno spaventare da un po' di rock non sono così forti come credono.

Posso premere stop.

iPod

2008-05-30T23:06:00.003+02:00

Alzo il volume, la musica comincia ad invadere la mia testa in maniera sempre più persistente, pulsa, comincia a spingere il sangue nelle mie vene al posto del cuore, anche lui sorpreso dall'emozione improvvisa delle note...invade il mondo circostante, detta il tempo... stop

" granelli di pianto "

2008-04-16T22:31:00.001+02:00

" granelli di pianto "
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Tornando a me...

2008-02-22T22:44:00.005+01:00

Data ultimo post: Febbraio 2006

Sono passati più di due anni. Chissà cosa volevo a quell'epoca, avevo un progetto, mettere un mattoncino dopo l'altro, lasciare le tracce, costruire poco alla volta l'identikit del me parallelo che sta in mezzo alle parole.

Ripeto le frasi nella mia testa, faccio trottare veloci le dita sulla tastiera, ci ripenso, rileggo. Già mi immagino la voce fuori campo che legge questo tempo, l'inquadratura che si stringe sempre di più sulla scrivania, la musica di Neil Young in sottofondo. Tutto deve essere un film. Perchè ogni maledetta volta deve essere tutto calcolato? Anche ora, doveva essere uno sfogo, come se pensassi ad alta voce, come faccio diecimila volte mentre lavo i piatti. Invece no, è tutta matematica, equilibrio.

Sarà per la prossima volta, appena ci sarà qualcosa da raccontare

Piccole Storie - Prefazione

2006-02-01T01:32:00.000+01:00

la cosa bella delle storie è che possono esistere in ogni luogo e possono avere ognuno di noi come
protagonista

ognuno di noi ha una storia da raccontare, la cosa più semplice è liberarla facendola incontrare con una storia già scritta

Fino alla fine della finestra

2006-01-08T22:04:00.000+01:00

Basta, spegente tutto.
Se non posso averla,non mi interessa più nulla di tutto quel mondo che sta al di fuori di questa finestra.
Oscurate la luce affinchè io non possa più vedere il suo viso,
distruggete i prati, perchè non avrò più bisogno di un luogo per sdraiarmi e pensare a lei,
diradate quelle nuvole che al tramonto somigliavano al colore della sua pelle,
toglietemi l'aria, perchè è del suo profumo che hanno bisogno i miei polmoni.
Sei tutto quello che c'è dal davanzale alla tapparella,
passando oltre al vetro fino all'infinito.

F.lli Coen a Roma (auditorium)

2005-11-26T16:58:00.000+01:00

Sezione domande dal pubblico

Ignoto:
"Si, è vero, il cinema degli idioti... ma anche molta attenzione ai particolari... Possiamo definirvi dei surrealisti / iperrealisti??"

Joel Coen:
(Attimo di indecisione - sorriso ironico)
"... I don't know... I just know we are not realists!"

(Applauso della platea)

Recuperando le briciole del tuo archivio personale

2005-11-19T12:54:00.000+01:00

Amo la carta perchè è vera. Avete mai provato a scrivere qualcosa, strappare il foglio perchè non vi piaceva più, e poi cercare di ricomporlo perchè ve ne siete pentiti? Ringraziate di non avere buttato le briciole (sarà un caso, sarà il destino, ma non capite perchè ci sono ancora quei quadrettoni di carta nella vostra tasca anche se vi eravate promessi di buttarli). Quando poi avete terminato con l'opera di collage, vi fa lo stesso effetto della faccia di Tom Cruise in Vanilla Sky: magari la somma dei pezzettini è guardabile, ma resta il segno indelebile di quella disillusione verso un sogno che ti ha portato a voler cancellare ogni tracciadi quei momenti in cui, invece, quel sogno era l'unico scopo della tua vita. Ho appena posato il nastro adesivo, vedo le parole spezzate, vedo le macchie blu delle parole cancellate, vedo delle strisce con riflessi di luce che attraversano il foglio. Non è come cancellare un file e recuperarlo dal cestino. La carta tiene traccia di tutto, si ricorda dei tuoi sbagli e delle tue incertezze, porta i segni fisici dei tuoi momenti di sconforto e dei "mifaschifoquellochehoscrittoadessolobutto", è il solo ed unico archivio personale, e non puoi fare altro che ringraziare una Cenerentola che ha smarrito i suoi guanti per avertelo fatto ricordare.

In the Disco

2005-11-09T23:39:00.000+01:00

Vado in discoteca ed incontro le tipe che E-do ha descritto in questo post: sono solamente uscite dalla metro ma continuano a pensare le stesse cose. Le immagino davanti allo specchio prima di uscire da casa negli stessi atteggiamenti che assumono anche ora, mentre la musica stordisce i loro timpani e le rende ancora più sole.

11

2005-11-01T12:00:00.000+01:00

novembre della pioggia di novembre, novembre del mio compleanno, novembre della nebbia in pianura padana e del sole a roma, novembre che è quasi passato un altro anno, novembre che a nominarlo ti ricorda quegli occhi tristi di una mia foto all'asilo, novembre che guardi il calendario e non sai come è passato tutto così in fretta e vuoi già girare la pagina perchè non vedi l'ora di realizzare le tue preghiere, novembre con le luci di quel palazzo di vetro che si riflettono sul lago artificiale, novembre con lo snowboard sotto il braccio, novembre con le cuffie ad ascoltare le canzoni dei karate...novembre ad aspettare le domeniche di dicembre...

Che cosa volete mettere in vetrina?

2005-10-17T19:13:00.000+02:00

il doppio nodo della vostra cravatta amaranto su gessato blu scuro?

l'ultima presentazione per un comitato di direzione di progetto?

le vostre occhiaie per una nottata passata sul pc?

il vostro corpo?

la vostra anima?

l'ultima poesia che avete scritto?

il vostro ultimo pensiero prima di addormentarvi?

il ricordo delle mani di vostro nonno che vi accarezzavano i capelli?

Agosto

2005-09-30T08:35:00.000+02:00

Xkè poi i moti umani e i sentimenti sono precisi e sempre uguali, apparentemente liberi ma rigidamente vincolati.
In discoteca da solo, lo sfigato ke non ha amici, e il figo ke già le tipe aspettano.
Tutti gli altri non se lo possono permettere, devono andarci con la kumpa, xkè non sono abbastanza fighi ma non vogliono sembrare così sfigati, le 2 code della gaussiana.
Così, lo sfigato senza prospettive rimane a casa d'agosto, oppure ki si può permettere di andare in vacanza sempre, xkè fa quello che vuole: gli altri devono andare in vacanza, xkè non tutti si possono permettere di non fare le vacanze.
Ad Agosto finisce l'anno e si tirano le somme: i vecchi si suicidano, il Gatti uccide gli zii xkè lo conoscono e, seppur senza fargli notare nulla, sono testimoni silenziosi del suo fallimento.
Ad Agosto si abbandonano i vecchi (cani) e a settembre se ne avranno nuovi; a settembre ci sarà nuovo anno scolastico, nuovo campionato, avremo nuovi lavori vicini a nuovi amori conosciuti al mare (Battiato-Pausini).
Ki sa già che non sarà amato, rimane a casa in anticipo, l'autoesclusione dell'escluso, e cerca di trovare una via alternativa alla felicità dei +, una via alternativa ke in realtà mira a nient'altro ke a quella stessa felicità così comune e banale che disprezza: nerd ke scrive romanzi x dimostrare quanto è + degno di essere amato del capitano della squadra di football, da dedicare alla + bella delle ragazze pon-pon, e quindi al contrario di tutto quanto finge di pensare e x cui motiva il suo scrivere romanzi, si riconosce nel medesimo value set di valori del capitano.
Andare in vacanza ad agosto xkè non si può fare diversamente; sposarsi e avere figli xkè è giusto farlo, xkè questo è il template di vita ke la società ha preparato, ed è bene o male il migliore dei mondi possibili.
Per gli altri, vie più impervie su sentieri di montagna, dove morire di freddo congelati, o forse ridiscendere a valle a vivere la felicità dei +.

Il pescatore

2005-09-27T09:29:00.000+02:00

Non ho un ricordo nitido di quella parte della mia infanzia passata in campagna. Alcuni istanti però mi sono rimasti impressi. In particolare, mi sembra ancora di rivedere mio nonno che mi porta a passeggiare su per la strada sterrata, costeggiata dai noci, e di risentire le storie che mi raccontava camminando.Una di queste mi colpì fortemente, non perchè all'epoca fossi in grado di coglierne il significato, ma per l'effetto che mi faceva il suono di quelle parole scandite al ritmo dei nostri passi sulla ghiaia. Era una reazione quasi regolata dalle leggi della fisica, tanto che non pensavo possibile ripetere quelle stesse frasi in nessun altro posto al mondo.Come tutte le vere favole iniziava con un c'era una volta, e continuava così...Un pescatore. A quei tempi il cielo di notte era solo una grande cupola scura sovrastata da un enorme disco di colore giallo tenue, e così, quando si era a largo ed era già buio, l'unico modo per orientarsi e trovare la strada per la terraferma era quello di seguire le indicazioni luminose del faro. Per questo motivo il pescatore provava una sorta di devozione per quella luce, anzi per quella persona che si celava dietro ad essa ed alimentava il fuoco in grado di generarla. Era sicuro che lassù vivesse qualcuno, anche se non era mai riuscito a vederlo, perchè il faro aveva una finestra, e le finestre sono costruite dall'uomo perchè sente il bisogno di respirare. Una di quelle sere pensò che l'unico modo per scoprire quel mistero fosse fare qualcosa per attirare l'attenzione del misterioso guardiano: allora fermò la barca in mezzo al mare, appoggiò una scala a quel cerchio chiamato luna, e depose uno dei pesci che aveva raccolto in cielo. Nonostante questo fosse ben visibile, ed avesse iniziato anche a brillare, la finestra del faro continuava a rimanere chiusa. Il pescatore, credendo che ciò non fosse sufficiente, tornò anche la sera seguente, e vi lasciò un intero secchio di acqua marina. Nessuno si affacciò dal faro, ed il pescatore appese anche il suo arco da caccia e tutte le sue frecce, visto che da tempo non aveva più avuto il bisogno di adoperarlo. Tornò ancora, sera dopo sera, fino a quando il cielo non si riempì di tutti gli oggetti che aveva portato e divenne luminoso quasi quanto di giorno. Dall'alto della scala guardò ancora una volta in direzione del faro, e vide che la finestra si stava per aprire: scese verso la barca, circondata da miriadi di riccioli d'oro formati dai riflessi della luna sul mare increspato, e si allontanò, prendendo la direzione dell'orizzonte.

2005.04.17 Appunti

2005-09-18T20:51:00.000+02:00

Non piove più ora?
E perchè ha smesso?
Mi sentivo egoisticamente felice a vedere tutto il cielo,
il mondo intero, piangere con me,
anzi per me.
Quando piove, e sono triste, ho questa pretesa.

2005.03.20 Appunti

2005-09-18T19:44:00.000+02:00

Adesso riesco a vedere chiaramente tutto il peso che ognuno di noi si porta addosso. Tutto un mondo, un universo, sulle proprie spalle, dentro le proprie teste, che non puoi dividere con nessuno. Ti porti questo peso addosso e non riesci a volare: sarebbe tutto più facile, più leggero, da lassù, guardare tutto dall'alto. Come sarebbe bello il nostro mondo, così piccolo e così lontano, quasi fosse la vista di un paesaggio spaziale.
Forse c'è qualcuno accanto a me che mi sta aiutando a liberarmi per un poco di questo peso: da bambino era così facile piangere per un ginocchio sbucciato, oggi non riesco più a sfogarmi, ed ho bisogno di qualcuno che mi liberi da questo dolore. Non è più così facile, o forse questo è quello che voglio credere, il mondo dei grandi deve essere difficile, comeplesso. E chi lo dice? Abbiamo paura di mostrarci deboli e resta tutto dentro di noi. Abbiamo paura di parlare con la stessa ingenuità, non ci capiamo e ci allontaniamo, ognuno a portarsi il proprio peso addosso.
Abbiamo paura di essere feriti ed indossiamo una corazza di metallo greve, facendo notare agli altri quanto sia luccicante alla luce del sole ma celando quando sia difficile portarla, e quanto contiamo su di lei per proteggerci. Ne ho viste tante ed ognuno di noi ne porta una diversa, ma non ho visto mai qualcuno levarsela: ciò mi sembra scontato, sarebbe troppo rischioso.
Ecco fatto, cosa ho risolto ora? Non mi pare che la situazione sia cambiata: capire le cose non aiuta, forse serve solo a dare delle motivazioni a quello che ci portiamo dentro.
Ma un giorno non penserò più a tutto ciò e non avrò bisogno di riflettere, poi passa, è solo questione di tempo e non ce se ne accorge nemmeno. E' che ogni tanto c'è bisogno di sfogarsi, quando si è accasciati per terra, al parco giochi, ed il sangue al ginocchio si mischia alla polvere, e tutto il dolore del mondo sembra accadere in quel preciso luogo ed istante. Allora abbiamo bisogno di gridare

Immagino...

2005-09-18T19:35:00.000+02:00

Mi piace immaginare che, dentro di me, ci sia qualcuno

che si prende cura della mia anima,

stringendola a sè nei momenti difficili per darle conforto,

semplicemente, in silenzio.

Non mi spiego, altrimenti, come abbia fatto a resistere

così tanto.

Il Profumo

2005-09-13T13:31:00.000+02:00

Consumerò le mie narici su questo pezzo di stoffa
fino a quando non se ne sarà andato
il profumo che hai lasciato.
Ed allora stringerò forte questo cuscino a me
fino a quando non sarà uscita la tua anima.
E da lei mi farò coccolare
e cullare in un sonno
che porterà riposo per questo strazio.

Il valore del nostro tempo

2005-08-24T19:01:00.000+02:00

Il tempo è il bene più prezioso della nostra vita: ogni pensiero, ogni piccolo gesto, ogni parola che scriviamo rivolgendoci ad un'altra persona significa donare parte della nostra esistenza, in maniera irreversibile, consegnarla nelle mani di qualcun'altro. Ed è possibile farlo in maniera completa solamente con lo stesso animo con cui un bambino spalanca la bocca di fronte ad un cielo stellato, scoprendo per la prima volta il debole tremolare di quelle luci lontane, senza la paura di essere colto in un momento di debolezza od il timore di rendere evidente una reazione che agli occhi di chi guarda può sembrare esagerata. Donare completamente presuppone quella predisposizione mentale per cui non ci si vergogna di mostrare il proprio stupore nell'essere sommersi da qualcosa di più grande di noi stessi, che non riusciamo a contenere. Ed è forse questo il motivo per cui si piange. E con le lacrime si offre ancora qualcosa di nostro.

Non aprite quel rubinetto

2005-08-06T19:50:00.000+02:00

Com’è difficile fare il tifoso del Toro... leggete quest'articolo...

"La vita di un granata non è mai tranquilla per antonomasia, ma in questo momento è appesa ad un filo, non dipende più dal campo né dal destino, il futuro del Toro verrà deciso dalla burocrazia, dalle banche e dalla finanza che conta. Il Consiglio di Stato darà l’ultimo parere la prossima settimana e finalmente, nel bene o nel male, si saprà con certezza quale sarà il futuro. Approvato il Lodo Petrucci in mano alla Società Civile Campo Torino, grazie alla sponsorizzazione della Smat, in caso di mancata iscrizione in A la squadra granata, tutta da rifare, potrà ripartire dalla B. Cimminelli e Romero pare ormai chiaro che hanno fatto il loro tempo e sinceramente sono ormai impresentabili, non tanto per non aver messo i soldi necessari, quanto per aver sempre nascosto la verità, quante volte Tilly ha commentato che il bilancio era da Champions League? Nonostante questo una buona parte dei tifosi crede e spera ancora nella serie A, confidando che appena ottenuta la società passerà di mano. Intanto scendono in campo i filosofi, sempre utili in ogni situazione, con il bianconero Gianni Vattimo che grida allo scandalo perché un ente municipale come l’acquedotto ha deciso di sponsorizzare una squadra di calcio, scelta decisa dal sindaco, per evitare, secondo il professore, che i tifosi granata possano compiere atti violenti. A parte che finora il comportamento dei tifosi è stato encomiabile per non dire persino remissivo, in taluni casi il silenzio sarebbe d’obbligo, soprattutto per un personaggio illustre della cultura torinese. Considerare che ogni torinese che apre il rubinetto porti benessere al Toro è un’affermazione ridicola, calcolando quanto in sproporzione ha ottenuto la Juventus, già solo con la concessione a prezzo irrisorio del Delle Alpi e tutto il resto. Ad ogni modo se i bianconeri non vogliono più usare l’acqua del rubinetto nessun problema, essendo la parte ricca e potente della città potranno sempre farsi il bagno nello champagne."

La vita è una start-up

2005-08-04T23:09:00.000+02:00

Le aziende nascono perché qualcuno vi investe, al fine di trarne in futuro un’utilità, a fronte dell’investimento effettuato.
Allo stesso modo, noi nasciamo perché qualcuno ha investito per noi, principalmente tempo, denaro, amore.
L’investimento, come tutti gli investimenti, inizialmente è in perdita: il tempo, il denaro e l’amore che si danno forse non torneranno indietro, però investirli è l’unico modo per mantenerli, in quanto il mantenerli inutilizzati corrisponde a perderli (il tempo con il tempo svanisce, il denaro si svaluta, l’amore non dato si perde).
I genitori crescono i figli affinché un giorno i figli si prendano cura di loro: fanno un investimento al fine di trarne un’utilità.
I figli portano avanti la speranza di eternità dei genitori.

E così, qualcuno ci lancia nella vita.
Procediamo come minatori in una galleria: abbiamo un piccola torcia in testa che illumina a malapena quello che abbiamo immediatamente davanti, e quello che abbiamo lasciato alle nostre spalle è affidato ai nostri ricordi e ci serve relativamente come esperienza, perché il cammino è sempre nuovo.
Avanziamo nella galleria cercando di lasciare un segno, e facendo questo la galleria può crollare da un momento all’altro, un evento totalmente estraneo alla nostra realtà può sconvolgerci l’esistenza, come i Maya quando un giorno all’orizzonte apparve la nave dei Conquistadores, e da re diventarono schiavi, come Netscape spazzato via dalla Microsoft.
Per questo è necessaria una continua tensione verso il progresso e il potenziamento, per proteggersi da ciò che non si immagina possa accadere. Le missioni spaziali hanno un intrinseco scopo di difesa: trovare altre forme di vita prima che loro trovino noi.

Nella vita l’esperienza non serve a prevedere cosa accadrà in futuro, perché tutto, sebbene già verificatosi in combinazioni differenti in passato, è nuovo ed irripetibile.
La Vita è come una start-up della New Economy, qualcosa che nasce perché qualcuno vi ha creduto, senza sapere quale sarà il risultato e, proprio come nella New Economy, la totale incertezza sul futuro porterà a crederci più di quanto sarebbe stato lecito attendersi.

Snow Art

2005-07-22T20:56:00.000+02:00

Aspettando di immortalare i compari in evoluzioni aeree...
Ecco a voi le mie due ex!

Le regole della vita

2005-07-22T20:27:00.000+02:00

Le regole sono poche e semplici.Il Partner chiede la carta dei vini. Il Partner assaggia il vino che ha scelto,dopo che tu gli hai detto "per me è indifferente...". Il Partner fa la classifica dei migliori ristoranti, filtrandoli per 3 stelle Michelin e non, e chiedendoti "ci sei mai stato?". Per tutti quelli che non fanno parte del rampante e dimezzato mondo della consulenza, stiamo parlando di chi si è sposato l'Azienda per cui lavori, e non della tua anima gemella. A quella ci pensi proprio in quegli attimi, mentre stai seduto su una sedia foderata di velluto blu, con un tovagliolo giallo sulle gambe e le posate argentate tra le mani, ed assisti alla rappresentazione teatrale di tutto quello che hai sempre desiderato dalla tua carriera, mentre sogni di startene nella cucina di un piccolo bilocale a dividere con qualcuno un piatto di spaghetti.

Quando piove...

2005-07-22T20:07:00.000+02:00

Quando piove mi illudo di essere onnipotente, e credo che il cielo pianga per me. Allora parte un blues tristissimo, precisamente un assolo di sax molto lento, tutto suonato dentro la mia testa, solo perchè mi immagino di stare scrivendo un racconto e sono dell'opinione che ad un libro manchi solo una buona colonna sonora per essere perfetto.
Entro in un tunnel di sconforto su quello che ho raggiunto nella mia vita e su quello che ancora mi aspetto, mi sono stufato di cercare delle motivazioni, e tutto mi scivola addosso.
In quei momenti voglio solamente rifiutare quello che mi sta intorno. Le vetrine con i vestiti esclusivi per le ragazze più trendy, le ragazze più trendy fuori dai lounge bar a fumare, con i loro trucchi perfetti ed i sandali sottili. Tutti quelli dentro ai sushi bar, quelli vicino all'ingresso di corso como dieci, quelli di fronte alle discoteche che sbirciano i VIP, e sognano le loro veline troppo belle, e discutono con la security per passare le transenne. I portici moderni di marmo grigio che ospitano le persone che non hanno niente, e parlano da sole, e fissano i cavalcavia ed i palazzoni anonimi di cemento

Inizia la storia...

2005-07-21T18:54:00.000+02:00

Benvenuti!!!